Tenho Cara De Antigamente, Quando Ordem Unida Era: Durinho, Molinho, Faz Que Vai Mas Não Vai, Vai Mesmo. Brinco De Criança
GARDÊNIA ERA UMA FLOR, DEPOIS UM PERFUME; NÃO CONHECIA OS DOIS, MAS O NOME É BONITO
Reclame De Remédio De Antigamente
Brasil, oh Brasil. Tantas árvores frutíferas; mangueira, bananeira, abacateiro, e chamamos pé de manga, pé de banana e pé de abacate. Idiossincrasia, a isso se chama. Modo especial e exclusivo de sentir e rotular coisas. Coisas do Brasil, coisas regionais ou coisas só minhas; não me pergunte mais. Se eu disser que vou bem, não é da sua conta; se que vou mal, você não dá jeito. Portanto, me deixe em paz. Vou vos falar de pés de plantas, melhor dizendo, de pé de folhas. Grande árvore, porém estéril para dar frutas. A sua fruta especial é a sombra, que ela consegue com muitas folhas.
Estou sentado, só observando, sou observador. A sombra é enorme, a brisa é branda e só por bronca, brinca e brinda Brenda brava, breve de brilho e tamanho, chovendo folhas nas suas orelhas e ela reagindo sem sorrir entretida com o vento soprante em seus cabelos, tangendo pensamentos de criança e ajudando o tempo a passar. Fico maravilhado, vendo o vento, um dos quatro representativos de Deus Natureza, fazendo rolar lá de cima do folharal, deixando uma pequena cicatriz sangrante de seiva, e fazendo cair uma inebriante ex-folha com sua verdura em começo de fim, rodopiando em enlevo, ora para cima, ora para baixo, como no acalanto de uma rede balouçante, quando ia íngreme e em seguida reavaliava o ímpeto e numa derrapagem imaginária fazia uma curva inversa, subindo um pouco, com muito espaço à andar, antes de acariciar o rosto da Brenda e se deitar faceira e cansada próxima à intrigante menininha.
Ali, o Deus Onipotente se desvencilhava de suas inúmeras obrigações e voltava sua atenção para uma folha, uma sombra, uma guria e um velho, este inchado de filosofia para entender o que era inintendível. Ele entendeu de mostrar sua segunda representação numa chuvinhada fraca que parecia pétalas pousadas na ponta do nariz da infante. Bem de leve, quase maternal, Deus assim acarinhava sua criação. O molhar aquele enorme pé de planta deu-lhe o aspecto verberante de um espelho cambiante, sempre verde; puxa, como era agradável. Em seguida, mais pelo tempo que pelo volume derramado, um micro-rio, parecido de brinquedo, ora empurrava, ora puxava aquela folha solta, tão especial na nossa história. Sua cor verde já era marrom forte, depois marrom desmaiado, agora já misturado com amarelo sem nenhuma graça, ficou crocante e se quebrava ao jugo dos pequeníssimos açoites que eram as cutiladas breves do Nosso Senhor, colaborando na dissolução do que já foi, em o do que é agora, o fim de um ciclo. Antes, vida, agora, destroço, e isso vale pra todos. exceto pra Ele. O riozinho vai e leva com ele o que já fora folha verde, agora detrito, sem cheiro, sem cor sem valia.
Agora vamos falar de mim, que arranco da proteção de um caderno uma folha sarapintada de anotações, de segredos íntimos, de frustrações, de planos de intenções de entender a vida. Bruscamente amarroto o papel e sem respeito nenhum o vou volvendo, o que já foi e agora mais não é. É uma réplica do que aconteceu com aquela folhinha gentil, estiolada. Com rompante me despeço do que seria meu escritório, enfrento garboso a chuviscada, portanto a representação vívida do Deus Nosso; aspiro fortemente o cheiro de terra molhada, vejo a árvore como que reclamando do peso, com suas folhas ultra coloridas descaindo em rota para o chão. Uma criancinha, a Brenda, que eu conhecia, sem chorar, sem reclamar, mas também sem alegria, e o velho parecido com um ponto de interrogação, se auto-abraçando e ansioso por um calor. Cumprimento à todos, ao velho, à criança, ao pé de árvore agora sem sombra, ao vento e à chuva e vou espremendo a minha folha, com alguma letra quase gritando ai, e vou aos poucos me molhando, espirrando, sentindo frio, mas vou em frente, como se em procura do que fazer. Sento numa ponta de calçada e solto a folha amarrotada sobre uma enxurrada, semelhança de rio um pouco mais gordo do que o que sepultou afolha verde e agora lhe carrega o espantalho. Esta minha folha aproveita a largação e se espicha; vejo-lhe o estômago com tintas desbotadas, com pingos azuis caindo como lágrimas, naturalmente o sentimento de nada ser. E vai em rodopios, sentindo o peso das águas, se afundando, gritando por socorro à quem dela tanto se socorreu em busca de companhia, eu, que, assassino, olho, como se fora um tronco desprovido de miolo, um projeto de homem sem alma. E lá vai, e lá vai. Minha folha e a folha do pé de árvore, agora frente a frente, olhando suas misérias, suas finitudes, desprovidas de palavras, mas com a visão de despertencimento, da solidão do mundo e a incerteza do nada e do tudo.
São sugadas depois de usadas como garis varredoras das ignomínias humanas para um escuro e desconhecido fosso, para o fim. Duas folhas antes desconhecidas e agora abraçadas para se defenderem do medo do desconhecido. Uma vinda de uma alta árvore com vida, e outra , vivendo ora na escrivaninha, ora na gaveta do canto de um senhor aparentemente respeitável. Resultado pelo valor do passado: nenhum. Igualdade pela unidade da morte: total. Fim de ciclo, fim de vida. Se o objeto ciclado e vivido tiver alma, ele migra como espírito, para sua origem e recomeço;
